Día del escritor.

Días especiales de los cuales me apropio.

Primero que nada:
Feliz día, Sr. (o Sra.) creador de cuentos mágicos.
Feliz día a ti, aquél que jugo a ser Dios por un rato, que le dio el placer a los voyeuristas de penas ajenas; feliz día, a ti… Porque tu profesión es de las más mágicas, porque lo que haces mejora al mundo, porque por ti… Justo ahora algún niño, o niña, ilusionado está leyendo algo que le cambiará la vida; algo que no le dejaron leer, algo que está leyendo a escondidas con una linterna en el closet.
¡Feliz día Sr., o Sra.! Porque gracias a usted muchas personas son INCREIBLEMENTE más felices, o infelices; no dude de que se lo merezca ¡CUALQUIERA QUE SEA CAPAZ DE GENERAR EMOCIONES HERMOSAS MERECE UN DÍA ENTERO! … Feliz día, Sr. o Sra., y muchas gracias por querer escuchar a las musas internas aunque le atormenten, gracias por narrar, y por regalar conocimiento y sensaciones al mundo… Gracias, y feliz día.

Escribir, escribir es un arte… El arte de saber que palabras poner y cuando ponerlas, el arte de escuchar a las musas; escribir es el arte de saber que el tormento propio puede convertirse en algo hermoso, sublime… Puro.
Escribir es más que poner letras en una página, es más que el querer contar algo…
¡Para ser escritor se necesitan tantas cosas tan importantes en la vida!
Necesitas una buena ortografía y gramática, una capacidad oratoria buena, una vida interesante, continuidad, esperanza, ganas y tantas otras cosas… Un escritor es una persona digna de muchísima admiración, no importa que lo escrito no haya gustado, esa persona tuvo la capacidad de pararse un segundo ¡y contar algo!… Esa persona fue capaz de expresar sentimientos, de escuchar personas y crear un maravilloso mundo donde es, a pesar de todo, el Dios de todo...

Cualquier persona que sea capaz de escribir, que desee hacerlo con muchísima fuerza, es una persona digna de cualquier reconocimiento debido… ¿Por qué no premiar a aquellas personas que nos generan esas emociones inspiradoras con un pequeño rectángulo de 20cmx13cm, lleno de otros pequeños rectángulos más finos, llamado libro? ESO ES UNA HABILIDAD MARAVILLOSA.
No hay nada más equiparable a leer un buen libro, nada igual a la tristeza que da terminar el libro maravilloso que tanto te inspiro… Esa felicidad de conocer la historia que contrasta con el fin triste de algo que gusto tanto; ¡qué maravilla es leer! Y si gracias a los escritores es que puedo disfrutar de eso tan maravilloso ¡Entonces espero tengan un hermoso día hoy, y todos sus futuros años!
Que la honra de ser el Dios de pequeños mundos no se pierda nunca señores, que el leer sea una pasión y que los escritores sean amigos de todos… Porque un escritor merece más que respeto, merece el cariño con el que leímos su libro…
¡Que vivan los escritores, esos amigos que nos ayudaron en tareas, en momentos difíciles o aburridos, que nos dieron felicidad y tristeza, que nos hicieron sentir las pasiones ajenas y que nos dejaron un pequeño recuerdo en nuestra memoria!
¡Porque con la misma pasión y perseverancia que ellos escribieron ese pequeño rectángulo de 20cmx13cm nosotros deberíamos hacer muchas otras cosas hermosas!

No olviden lo importante que es leer, ni mucho menos lo importante que es el autor de eso…

P.D: Realmente no sé si este sea mi día, ¡algún día lo diré con total confianza!, pero debo decir que una vez que me enteré no podía dejar pasar este día.

Uno de los mejores cuentos del mundo.

Me he encontrado con lo que definitivamente es uno de los mejores cuentos del mundo; lo necesito en físico.

Curiosifera curiosidad.

Curiosiferamente estaba curiosiferando sobre una curiosa curiosidad.
¿Y si no tengo madera de escritora?
En verdad que yo no sé quién me dijo a mi que siquiera tenia madera para eso; en ningún momento se me apareció algún ángel, ni Dios... Ni ninguna deidad.
Tampoco me iluminé de manera repentina, temprana y cautivadora al respecto...

¿Quién me dijo a mi que yo servia para esto? O mejor dicho ¿qué me dijo, qué me hizo creer eso?
Capaz y yo no sirvo, capaz no debería siquiera llamarme futura escritora...

Mi lista de los porque:

• Mi vida no es considerablemente emocionante.
• Mido 1.60; no es que tenga mucho que ver, simplemente lo pensé en el momento... Y uno nunca sabe.
• No tengo musa.
• No sé ni como inspirarme bien.
• Nunca he escrito nada realmente bueno.
• No tengo concentración.
• No tengo constancia.
• Según mi hermana soy autista; y aparte de autista gocha. (Gocho: persona venidera de los Andes venezolanos, se caracterizan por cometer estupideces. Sinónimo de: blondie, tonta, torpe).
• Olvido fácilmente las cosas.
• Creo que aún no me he leído más de cien libros en toda mi vida, creo. Si no haz leído mucho, no puedes escribir algo bueno.

Capaz y realmente yo no sirvo para esto.
Pero capaz y sí.
Además, sin una pésima novela... Nadie aprecia una excelente.

Me tomaré enserio eso de escribir una novela...
Capaz y simplemente no sea lo mío, o sea muy joven, o me falte esa concentración que toda la vida se me ha escapado de mis pequeñas manos y que termina siendo el ingrediente final para lo que más anhelo...
Pero no pierdo nada con intentar.

Haré una carpeta, empezaré con millones de borradores (porque no tengo ni idea sobre qué la quiero escribir, son muchas ideas sueltas), describiré con mucho cuidado a todos los personajes... Y rogaré que por amor a su Dios personal no me dejen a mitad de historia, que esta vez no se vayan o empiecen a dejarme de hablar...
Solo eso pido, que no empiecen a hacer sus maletas o a ignorarme en mi propia cabeza.
En definitiva, si logro eso ya sería un gran paso.

P.D: No estoy loca señores, no lo suficiente para tomar pastillas al respecto; pregunten a cualquiera que haya escrito una buena historia, que no haya aburrido a millares de personas (hay casos, eh), y verán que los personajes llegan a la cabeza... Se instalan, y empiezan a hablar cuando les da la gana; no siempre hablan de si mismos, pero si logras que se queden un tiempo, vivan en una casa decente y te hablen... Entonces tienes una buena obra garantizada.

P.D²: No es que no tengo idea sobre qué será mi novela... Sé que será algo realista, nada de unicornios; también sé que tiene que ser contada por alguien en pasado, que será una chica y que no está sana de la cabeza.


Por algo se empieza.

Antes que nada...

Antes que nada, un caluroso aplauso a mis amigos de la plataforma de Blogger por no dejarme crear nunca una nueva entrada con sus errores de plataforma; gracias por hacer un Beta asqueroso cuando el anterior estaba bien.
p.d: Siento que terminaré volviendo a escribir en el notepad, esto se parece a word y es algo que intento evitar.

¿Qué me dice a mi que la vida no es una mentira total de mi mente, acaso hay algo que realmente me haga creer que todos en este mundo... Que todas estás tragedias llenas de dramas y mentiras no son solo un teatro de mi cerebro?
En un pestañear puedo despertar de un coma, en un mundo similar, y resulta que toda mi existencia fue solo un juego de aquello que tengo dentro de mi...
¿Hay realmente algo que me haga creer en esto...?
Dejen, mis pequeños voyeuristas de historias, que sea yo que responda mi pregunta... Sí lo hay, ¡Claro que lo hay! ... ¿Y qué es? Pues eso tan frágil, eso que todos hemos tenido y espero que tengamos siempre...
Fe.
Todos ustedes pueden ser delirios, o puedo ser yo un delirio... ¿Y por qué no, por qué no podría ser? ...
No niego la posibilidad de algo que desconozco, mi ignorancia no tiene limites a diferencia de mi conocimiento... Solo que me mantengo disfrutando lo que vivo, y lo que vivo, como sí no hubiera más que mis ojos...
Los sentidos son frágiles, pero todo tiene su punto débil.

¿Tinta azul o negra... Y si considero la roja?

Ya no sé si quiero un bolígrafo normal...
O esos que no son bolígrafos normales pero no sé como se llaman...
Ya ni sé si seguir con mi costumbre de escribir solo con bolígrafos robados e ir a comprar unos bolígrafos o eso no-bolígrafos-que-llamo-así-pero-no-sé-que-son-realmente...
No sé tampoco el color de la tinta, ni por qué ando complicando tanto mi vida por un bolígrafo.

Hablando de un problema más serio, necesito una libreta.

Me siento realizada....
Logre empezar el cuento-novela con la idea que había mencionado antes...
Eh, tremendas ganas las mías de ser terca y forzar las cosas.

Mi padre me dio una excelente idea para una novela, tremenda aunque sea para un cortometraje o un buen cuento-novela...
Pero me di cuenta en el proceso, que no es lo mío... Que todo lo que escribo tiene que ver con café, té y depresión... No es que no pueda escribir sobre alcohol, o un hombre que viva a base de rock, sexo y cualquier cantidad de alucinógenos que encuentre...
Pero mi musa, mis voces internas... Son gente que tiene cultura; de esas que se viste raro, no se peina, que parecen bohemios y hablan como dormidos...
Detesto eso de tener "tipos de cosas que escribir"... ¿Qué se hace? ... Empezaré alguna novela triste, capaz y hasta sea sobre alguna chica con problemas mentales...
Divago otra vez...
El punto es que papi me dio una buena idea, y yo soy muy tonta a veces y no logro imaginar nada al respecto...
Puf.

Ya no es miedo al amor, ya no hay miedo al olvido...
Ahora hasta un niño parece saber más que los adultos...
Todos viven más rápido, exploran antes... Ya nadie entiende lo especial de la inocencia, ya nadie aprecia el brillo de los ojos...
Ahora tus ojos son marrones, antes eran "chocolate liquido, cual el que me preparaba mamá" "avellanas claras y dulces, como las de navidad" "castañas, de esas con las que el abuelo cubría su pastel" ...
Pero no, ahora son marrones...
O verdes, ya no son "esmeraldas liquidas, cual preciosas joyas" "manto salado de mar verdusco" ...
Amarillos capaz, ni "miel, como la que cubría mis panquecas en las mañanas"...
No, ahora nadie tiene la inocencia, ni entiende el brillo de los ojos, ni tiene hermosas poesías para el profundo color...

Y es que no hay miedo, sin miedo vives más rápido... Si vives más rápido con el paso del tiempo ya no tienes nada que vivir y allí pierdes la emoción... Sin emoción por lo nuevo, no hay inocencia...

Ahora solo hay miedo al miedo.

Estoy divagando.

No entendiste realmente el problema, nunca lo entendiste...
No entendías porque todo escapaba de tus manos...
No entiendes, aun no lo haces, que ser feliz está en tus manos... Que sonreír no es siempre sincero, que tus ojos son los únicos que solían hablar con la verdad...
Y les enseñaste a mentir...
¡No entendiste que era tu ultima oportunidad, que en ningún buen libro existe "la tercera"!
¿Y ahora qué?
Ya solo me queda una pregunta cuatro palabras... Solo me queda un leve suspiro desde que tú, mi alma, te fuiste...
¿Y por qué no?

Voy a cantarte mil nanas...
Voy a arrullarte hasta que duermas y después, cuando ya tus pensamientos descansen en sueños infantiles, vigilaré tu despertar...
Voy a mimarte, a quererte y a cuidarte...
Voy a lavar con lagrimas de amor tu suave piel;
cepillaré tu pelo, de dulces hebras doradas...
Oh niña mía, cuidaré de ti...
Porque eres tú a quien veo siempre en el espejo, y quien siempre me va a acompañar.

Y si es por portarme mal, puedo hacerlo...
¿Es por amarte, o por no hacerlo?
Si lo que quieres es que juzgue mi existencia, es sencillo, solo dime...
¿Quieres un poema, flores, un anillo...?
Yo puedo intentar darte lo que pidas...
Solo dime.

Compre un sobre y un sello postal para una carta, era para ti...
Escrita en lapicero rojo, papel blanco...
Compre un sobre para una carta que escribí

pero era un mensaje falso...

Te compre flores y un sombrero,
y la carta que nunca envié,
se quedo con el florero
que aún no te regalé.

Compre muchos regalos para ti...
Pero no me fije en que no me querías querer.

Sentirse como un pájaro...
Y entonces, volar...
Sentir la brisa un rato

y dejarse llevar.

Sentirse cual flor en pradera...
Y ser de todas la más hermosa...
Sentir la vista que refresca
y embriagarse en su propio aroma.

Sentirse el viento...
Y con sutilidad escaparse por los paramos...
Sentir como es ser tan fresco
y poder seguir flotando. 

¿Qué soy, qué podría llegar a ser?

Soy solo un leve suspiro, un fantasma en el vacio... Un pequeño y recatado amigo del olvido; soy miembro, como muchos otros, de la soledad... 

Podría llegar a ser mucho, o seguir siendo simplemente nada... Podría llegar a ser un todo, o ser simplemente... Nada...

Soy solo otro sutil ser en un mundo lleno de soledad y depresión, soy solo otra gota de suma alegría donde nadie sonríe...

                                                                                    Un placer, me llamo Isabella.